Deszcz padał przez cały wieczór. Ania wracała do domu wcześniej niż zwykle — spotkanie odwołano, autobus przyjechał na czas, i ona, ciesząc się rzadkim szczęściem, postanowiła zrobić mężowi niespodziankę. Kupiła jego ulubiony strudel, kawę, zajrzała do piekarni po świeży chleb.
„Dziś wreszcie spokojny wieczór we dwoje” — myślała, otwierając drzwi.
Ale gdy tylko weszła do sypialni — zamarła.
Na łóżku siedział jej mąż, Aleksiej, a obok niego — kobieta. Młoda, ładna, z rozpuszczonymi włosami.
Siedzieli bardzo blisko, patrzyli w ekran laptopa. Śmiali się. Na ich kolanach leżał koc. Ich łóżko. Ich dom. Ciepłe światło lampki nocnej.
Ani odebrało oddech. Torby wypadły jej z rąk, chleb potoczył się po podłodze. Mąż zerwał się na nogi:
— Ania! Poczekaj, to nie jest to, co myślisz!
Te słowa tylko pogorszyły wszystko. Nie to, co myślę? — zadźwięczało w głowie.
Odwróciła się i poszła w stronę korytarza. Mąż dogonił ją, chwycił za rękę.
— Proszę, zatrzymaj się. To Liza. Ona…
— Widzę, kto to — odpowiedziała chłodno, nie podnosząc wzroku. Znała tę dziewczynę — stażystka z jego biura. Dokładnie ta, o której koleżanki już szeptały: „Uważaj, na zdjęciach patrzą na siebie zbyt blisko.”
Ania wyrwała rękę.
— Dalej możesz tłumaczyć jej — powiedziała i zamknęła drzwi sypialni.
Nie spała.
W głowie krążyły te same obrazy — on i inna kobieta. Na ich łóżku. Ich śmiech. Jego spokojna twarz.
Telefon wibrował — wiadomości od Lioszy:
„Ania, proszę, otwórz drzwi. To ważne.”
„Źle to zrozumiałaś.”
„Ona nie przyszła tu z mojego powodu.”
Ale nie czytała dalej.
O szóstej rano wstała, zaparzyła kawę i dopiero wtedy otworzyła wiadomości. Było tam zdjęcie. Na nim — ta sama Liza. Obok chłopiec, może siedmioletni.
A podpis:
„To moja siostra. Oglądaliśmy film o naszym tacie… zmarł tydzień temu. Nie wiedziałem, jak jej pomóc, więc po prostu byłem obok. Przepraszam, że nie powiedziałem wcześniej.”
Ania usiadła. W gardle miała sucho.
Przypomniała sobie, jak przy laptopie stała filiżanka zimnej kawy, jak Liza ocierała oczy, jak Liosza obejmował ją — nie namiętnie, ale ostrożnie, jak dziecko. I nagle wszystko stało się jasne.
Cicho weszła do sypialni. Na łóżku — ten sam laptop, zimna kawa, rzucona poduszka. Liosza spał na kanapie, nawet się nie rozebrał.
Ania podeszła, przykryła go kocem i wyszeptała:
— Przepraszam, że od razu nie uwierzyłam.
Otworzył oczy, uśmiechnął się zmęczenie.
— Ja też pomyślałbym inaczej.
Od tamtej pory nie wyciągała wniosków pod wpływem emocji.
Czasem to, co wygląda jak zdrada, jest tylko chwilą wyrwaną z kontekstu.
A jeśli naprawdę kochasz — musisz przynajmniej wysłuchać.
