Emma drgnęła od zimna i ostrego światła. Była 6:02. Kołdra leżała już na podłodze, a nad nią, z rękami na biodrach, stała teściowa — Margaret. Jej głos był zimny i twardy jak metal:
— Wstawaj, leniuchu. Chcę jeść! W domu jest mężczyzna, a ty wciąż śpisz!
Emma automatycznie zakryła brzuch. Szósty miesiąc ciąży, bezsenna noc przez ból pleców… i znów to samo. Obok spał jej mąż, Lucas. Nawet się nie obudził — jego matka chodziła po domu jak królowa, robiła co chciała.
— Margaret… źle się czuję… prawie nie spałam… — wyszeptała Emma.
— Ciąża to nie choroba! Urodziłam troje dzieci i nadal pracuję. A ty tylko śpisz i się nad sobą litujesz. Wstawaj, rób śniadanie!
Emma powoli wstała, nogi jej drżały. W kuchni kroiła chleb, gdy nagle poczuła, jakby zabrakło powietrza. Szum w uszach, gwiazdki przed oczami.
Margaret, stojąc przy kuchence, powiedziała leniwie:
— I bez teatrów, jasne? Oddychaj głęboko i pracuj dalej. I jajecznicy nie przypal.
Emma chciała odpowiedzieć… ale zamiast tego talerz wypadł jej z rąk. Rozbił się. Oparła się o stół i powoli osunęła na podłogę.
— Oho, znowu! Znowu udaje! — prychnęła teściowa.
W tym momencie w drzwiach stanął Lucas. Zaspany, potargany, ale w oczach miał coś nowego.
— Co tu się dzieje?
Margaret machnęła ręką:
— Twoja żona znowu się przewraca! Jestem głodna, dziecka jeszcze nie urodziła, a już robi sceny!
— Dość.
To „dość” zabrzmiało tak, że obie zamilkły.
Podniósł Emmę i posadził ją na krześle.
— Źle się czujesz? Oddychaj, jestem tu.
— Lucas! Nie waż się tak do mnie mówić! Jestem twoją matką!
— A to — moja żona. I matka mojego dziecka.
Zadzwonił po lekarza.
Doktor Harrison przyjechał po 25 minutach. Ciśnienie — bardzo niskie.
— Stres. Niebezpieczne. Ona potrzebuje spokoju. Zero krzyków. Zero prac domowych. Zero presji emocjonalnej.
Margaret zbladła. Lekarz spojrzał na nią surowo:
— Jeśli chce pani wnuka — proszę dać jej spokój. Albo zgłoszę sprawę do opieki społecznej.
Gdy lekarz wyszedł, w domu panowała martwa cisza.
Lucas podszedł do matki i pierwszy raz w życiu powiedział:
— Mamo, wybór jest prosty. Albo mieszkasz z nami — ale szanujesz Emmę. Albo wynajmę ci mieszkanie. I będziemy żyć osobno.
Margaret odwróciła się. Nie odpowiedziała. Ale pierwszy raz — nic nie powiedziała w obronie.
Wieczorem przyszła do Emmy. W rękach — taca z zupą.
— Ja… nie wiem, jak to się robi. Ale zjedz. Musisz.
To nie były przeprosiny. Ale początek.
Trzy miesiące później urodziła się córeczka — Sophia.
W szpitalu Margaret stała przy oknie, patrząc na wnuczkę — i cicho powiedziała:
— Ja też się bałam, gdy byłam w ciąży pierwszy raz. Tylko… nikt mnie nie bronił.
Emma spojrzała na nią i zrozumiała — coś się zmieniło.
Teraz Margaret rano przynosi herbatę. Nie krzyczy. Czasem pomaga przy kołysce.
A pewnej nocy Emma obudziła się, słysząc cichy szept:
— Ciii, maleńka… babcia jest tu…
Emma wciąż pamięta tamto poranne zimno, kołdrę na podłodze i słowa „wstawaj, leniuchu”.
Ale pamięta też to, jak Lucas pierwszy raz stanął po jej stronie.
I jak wreszcie pojawiła się granica: nikt nie ma prawa zrywać kołdry z ciężarnej kobiety. Nawet matka.
