Autostrada ciągnęła się aż po horyzont. Upalny dzień, sporadyczne samochody i niekończący się hałas opon.
Anna wracała do domu z podróży służbowej. Nie spieszyła się – włączyła muzykę, otworzyła okno, a wiatr przyjemnie owiał jej twarz.
Na poboczu zauważyła samochód z włączonymi światłami awaryjnymi. Nieopodal stał mężczyzna, patrząc na przebitą oponę.
Wielu przejeżdżało obok, nieświadomych niczego. Ale Anna zahamowała.
Nie wiedziała dlaczego – po prostu nie mogła się przecisnąć.
Mężczyzna okazał się starszy, około siedemdziesiątki. Trzęsły mu się ręce, gdy próbował zmienić oponę.
„Wszystko w porządku?” zapytała Anna, wysiadając z samochodu.
„A, racja… Po prostu nie działa. Narzędzie się zacięło i już nie jestem taki sam” – uśmiechnął się przepraszająco.
Anna westchnęła i wyjęła podnośnik z bagażnika. Dwadzieścia minut później robota była skończona.
Staruszek podziękował jej kilka razy, ale jedno zdanie szczególnie utkwiło mu w pamięci:
„Dziękuję, że pani się zatrzymała. Dziś jest wyjątkowy dzień”.
Uśmiechnęła się, ignorując propozycję.
Zaoferował pieniądze, ale odmówiła.
Uścisnęli sobie dłonie i życzyli bezpiecznej podróży.
Tydzień później Anna wróciła do normalnego życia. Dni robocze, kawa, zgiełk.
Ale pewnego dnia znalazła w skrzynce pocztowej kopertę – bez adresu zwrotnego. Pismo było staranne, staromodne.
List zaczynał się tak:
„Witaj, możesz nie wiedzieć, kim jesteśmy. Ale tydzień temu pomogłaś naszemu ojcu na autostradzie”.
Anna zamarła.
„Zmarł tego samego wieczoru. Jego serce. Ale zanim umarł, zdążył nam opowiedzieć o kobiecie, która nie przeszła obok.
Powiedział, że po raz pierwszy od dawna wierzy, że na tym świecie wciąż jest dobroć.
Dziękuję, że byłaś”.
Koperta zawierała zdjęcie – tego samego mężczyzny stojącego przy samochodzie i dedykację:
„Richard, 1948–2023”.
Anna długo siedziała z listem w dłoniach.
Nie płakała – po prostu patrzyła przez okno, gdzie za drogą migotał zachód słońca, i myślała o tym, jak jedna prosta decyzja może być ostatnią dobrą chwilą w czyimś życiu.
